Avant peu, la sève affluera des racines, du ciel viendra la verdure, volcan de verdeur.

Ici sévit l’ombre, le sang lourd, s’y insuffle la ferveur, s’y amorce la force, s’y amollit l’amour, s’y adoucit la détresse, s’y outre la souffrance, s’y tait encore l’étau de la mort.

Sous la rosée, l’épine perce. Libre, fine, rouge.