C’est une merveille incompréhensible qui s’est emparée de mon âme, et la fait errer dans ce désert d’eaux grises.
Jamais étendue si molle, si âpre, n’a été créée que celle que façonne une amour vraiment vive.
On la savoure sans la voir, elle se goûte en son absence, elle ne se montre qu’en un battement, un clignement, un frôlement.
On la poursuit, elle s’égaille, se dissipe, s’évapore, s’éclipse et se cache. Quelle coquine!
Un paysage n’est pas accompli tant qu’il n’a pas brûlé librement ce qu’il lui plaît, et qu’il ne trouve plus d’obstacle à présenter ses blessures.
Avant peu, la sève affluera des racines, du ciel viendra la verdure, volcan de verdeur.
Ici sévit l’ombre, le sang lourd, s’y insuffle la ferveur, s’y amorce la force, s’y amollit l’amour, s’y adoucit la détresse, s’y outre la souffrance, s’y tait encore l’étau de la mort.
Sous la rosée, l’épine perce. Libre, fine, rouge.
Désirer, errer, attendre longtemps, loin de la foule étrangère, perdre beaucoup, dans l’espoir de gagner infiniment, rechercher ce qui dépasse le sens, cette mélodie qui défie les mots.
Excès délicieux. Coulures riches. Vue pourvue. Vigilance éléate. Blette fruition. Poussif humus. Heures innommées.
L’esprit complètement pur, remplissant le grand ciel vide, est toujours fragments et morceaux.
Yuanwa
Bon sang ne saurait s’ignorer
La mer est jalouse du bois noir
L’eau du noir est saisie par un feu vacillant,
L’au-delà se dilue dans le vide délaissé.
Il est parfois possible de peindre
ce qui est par-delà les mots.
Mais dans le pinceau,
Y a-t-il assez d’encre?
« Tu n’es pas le reflet. Le reflet est toi ».
Comme disait Tosan, ce maître du 9e siècle: « Il est maintenant certainement moi, mais maintenant je ne suis pas Lui. »
L’ermite est en peine,
Ayant perdu le zen.
Quelques gouttes de pluie,
Larmes immobiles, ont lui.
Metaxu. Le blog de Philippe Quéau 
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